Ciudad de lagrimas

Ciudad de lagrimas
me quitaste todo,
mis secos ríos
y tu violenta humedad.

Ciudad de lagrimas
te quiero en verano,
tu primavera llana
y tus inviernos calidos.

Ciudad de lagrimas
se me repite
con mal sabor.

Corto XVI

Mañana pensaré en el suicidio

...

Pareja

Somo dos personas,
una dice si, la otra no.

Somos dos personas
negando lo mismo.

3er Aniversario

Llegamos al tercer año de Le monde bizzare y para este año lo celebro con un escrito sobre el Bicentenario, acontecimiento que se da a lo largo de todo latinoamerica, saludos y ¡felices fiestas!

Bicentenario.

Me es muy difícil escribir algo muy largo, quizás pierdo la concentración rápidamente o el interés se disuelve mientras las palabras se van bordando con mis ideas, pero jamás podría creer que llegaría a pasarme 3 años colgando mensajes en un blog, mensajes que hablan más que nada sobre mis pensamientos más públicos, que no dejan de ser privados en la medida justa.

Pienso en el bicentenario como un símil a mi mismo, una nación que nunca se vio a si misma pasando los cien años, quizás ni más de 15... mas aquí estamos ¿no?, recordandonos lo insignificantes que hemos sido para un gran proceso, insignificantes en un ahora, pero que en un futuro seremos como grandes próceres.

Rocky Balboa se hizo héroe durante el bicentenario persiguiendo la inmortalidad o algo más romántico, quizás la república y yo con mi blog también buscamos lo mismo, algo tan estúpido, comercial y ficticio... aunque no deja de ser hermoso al pensarlo sigue siendo una utopía que puede ser creíble solo para un niño o un ingenuo. Cuando los años pasen y me dedique a ver hacia atrás, en un 250 aniversario, citaré a Clark Kent cuando diga: en este año de jubilo ¿que hay de gracioso en la justicia, la verdad y el sueño americano?.

Taza de té

¿De quién es esa taza?

-¿Aquella servida con odio, tibia de amor y dulce como recuerdo tus labios?

Es tuya. La mía yace vacía.

Corto XV

El futuro esconde su belleza en los rostros de las mujeres,

las mujeres esconden su futuro para ser bellas,

si solo supieran la gravedad del pasado en todo esto.

Cronicas III

Jamás me he considerado un tipo muy afortunado o quizás no en demasía, pero siempre tiendo a pensar que podría haber sido mejor cualquier cosa. Debo admitir también que peco de conformista, pues amo lo simple y puro.

Hoy he visto a un amigo en desgracia, una amarga y cruda prueba de que las cosas pudieron haber sido mejor y me pregunto a mi mismo ¿qué es la suerte?.

¿Soy menos afortunado que aquel que lo echan, que se duerme donde otros sueñan estar, que cuenta los minutos en el silencio de los que callan? Si la suerte fuese algo tangible, sería ahogante y pesado, una armadura para quien pueda levantarse y soportar la carga.

Quiero creer que la suerte es una quimera, que no hay nada azaroso en los benéficios de la vida, que responde a un orden que es mérecido por el esfuerzo y la buena voluntad.

Escuchando la radio guarde una frase de Voltaire y lo parafraseo diciendo: Si no existe la suerte, alguien debería inventarla.

Madre-de-todos

Madre-de-todos domina, sentada en su tronco echando las raíces que él no puede, ampliando su mente para que el sol la nutra del conocimiento ancestral, como las estrellas que bañan sus ojos amarillos y sus manos azules.

Enciende el fuego de vez en vez y espera a que los niños corran a la hoguera, quizás escapando de mano-de-hierro o quien-cabalga, pero siempre vuelven. Recuerda con cierta gracia como lo habían hecho otros antes y otros antes que ellos... es tan gracioso.

El fuego -comienza diciendo- es quien nos alimenta y nos da calor, es quien nos cede su vida en el agua tibia que nos lava la mente o que nos divierte cuando los pájaros son llamados por la soñadora. El fuego- mostrando una larga cicatriz que caminaba por un brazo hasta tocar un pecho oculto al deseo- es nuestro mejor amigo, siempre nos intenta abrazar y su amor nos quema, como hace el tiempo con las hojas o las raíces con la tierra.

Se levanto para que el polvo se sacudiera un poco de su pelo, para que los huesos tomarán aire, para embobarse con la luz del fuego ¡que cálido se veía! de a poco se acerco a las llamas. Un niño tomo su manto chamuscado de madre-de-todos y la detuvo del todo, en la visión borrosa de ella resonaba aquella sombra que siempre vuelve

Ciudad

El retumbar de mi paso en el desierto de escarabajos, bajo el sol gris que se refleja en sus pilares de piedra, oculto de sombra en sombra pasando las estaciones que florecen en cuevas, hogares de sierpes cromadas veloces e imparables.

En la esquina escala el dolor, por la piedra que atraviesa mi zapato, por el esguince que nunca fue tratado, por la caricia que nunca salió de mi abdomen, del dolor que escala el flanco de mi cara... por los años que llevo atrapado.

Capitán Steel

Las manos sudorosas del captian Steel cogían con fuerza las palancas y botones mientras la nave se revolvía y recibía los impactos de los razos Buzz y los torpedos Bnags, el soldado raso Corbaid hacía lo que podía cuando las chispas intestinales de la nave quemaban sus manos mientras peleaba con enchufes y cables pelados.

Steel recordó entonces la suave piel de la Reina Bnag y aquella noche en que sus 6brazos lo abrazaron con pasión y el escondía su cabeza entre los 3 pechos de la monárca. Corbaid encambio, maldecía a los deformes extraterrestres por haber comenzado esta ridícula guerra y que su sádica Reina promovía por el cosmos.

Cuando el motor explotó sabían que serían capturados, el capitán dió la orden de tomar posiciones defensivas.

Corbaid cogió la escopeta gamma y Steel guardo algo en su billetera.

Tren

-... señor ¿esta bien?

La luz llego a mis ojos cuando las palabras golpearon mis huesillos, en un asiento recubierto de un cuero aspero y olor humedo.

-... señor ¿esta bien?

En el vidrio se dibujan los paisajes borrosos de los arboles que viven de borde a borde navegando en rayas difusas.

-... señor ¿esta bien?

El olor a café paso levemente al lado mío, por cortesía, toco mi hombro para que me acordará de bajarme pronto.

-Siga durmiendo, le hace falta.

Querer

"Es muy difícil lograr tener todo lo que uno quiere, pero es más difícil querer todo aquello que ya se tiene."

Me imagino a la gente que sube el Everest y se pregunta: "¿bueno y ahora qué?" vuelven a sus casas planas y bajas, ven como el mundo repta y se desliza por las estaciones. ¿Cómo vuelves a ser feliz entonces? ¿regresas al Everest? La vida me ha mostrado que el mundo gira solo hacia un lado, que uno no puede regresar y vivir o peor aún, vivir para regresar. Uno debe encaminarse de nuevo para un nuevo viaje y un nuevo comienzo para ir y volver a ir o quedarse en el regreso eterno.

Si uno quiere algo y le cae en las manos no es de sorprenderse que no sepa que hacer con él ¿debe uno quererlo y desearlo, adorarlo si es preciso? ¿debe uno olvidarse de él y esperar a que el deseo regrese?. Debemos querer quererlo como si nunca lo hubieramos hecho, entonces veremos que nacerán nuevas fuerzas para impulsar el deseo a un nuevo viaje.

Si el viaje es querer querer nuestro motor será el dolor, si el viaje es querer olvidar nuestro motor será el odio, pero si nos quedamos a ver y contemplar quizás nunca tengamos que irnos.

Cronicas II

Las farmacias siempre estan llenas cuando uno va, como si no faltará con que uno se enfermera sino que todo el mundo sufre paranoia con el tiñoso que esta al lado con el número 379B.

La espera se alarga interminablemente en la tienda blanca y uno tiende, por culpa del ocio más que necesidad, a recorrer los pasillos organizados y distribuidos para cada "cliente tipo", he aqui mi pequeño resumen:

-Pasillo dental: La gente que lo recorre es aquella que tiene un muerto en la boca y es que todavía no conozco a nadie que se interese por un nuevo modelo de cepillo o busque un sabor especial de pasta de diente que no sea el de vainilla o "de raíz" (si tienen la oportunidad de tomar una cerveza de raíz y usan pepsodent notaran la similitud).
-Pasillo bebes: Es el más sexista. Una mujer en él es alguien preocupada y que despierta la ternura de sus pares, el hombre en caso contrario es aquel que las jodio, se gano el domingo 7 y la jefa lo mando a comprar.
-Pasillo Cremas: Pasillo digno de mujeres y hombres "delicados", se reconoce frases como "probe de todo", "recomiendame algo" y "esta es nueva ¿la has probado?"
-Pasillos desodorante: Es el más atipico, uno no necesita un hongo invasor para ver un desodorante, simplemente lo ve por que le da la gana... cosa que tampoco va a servir de mucho por que cada macho que se digne ya tiene su marca predilecta y no se mueve de ahí.
-Pasillo "higiene mujer": Entendamos ese grupo de productos para mujeres que ningún hombre llegará a usar nunca, pero siempre hay alguno vagando por esa zona ¿por qué? seguramente por que los pasillos anteriores estaban ocupados.

Yo he decidido no vagar y esperar estoico en mis 3 baldosas a que los números avancen, mientras ofertas especiales se dibujan en carteles escondidos en el horizonte. Las viejas me miran con recelo, las mujeres con extrañeza y los hombres se impacientan con el pitido de la pantalla que nos controla.
En sus mentes estancadas en un mundo númerico resuena la misma conclusión "debe ser por que esta enfermo".

Crónicas I

El otro día me encontré con unos amigos y otros no tanto, en la casa de un compadre mío. Al otro día me di cuenta, además de la resaca, de lo bien que lo pase con aquellos con quienes a los que no les había dedicado una noche para conocerlos, a escucharlos un rato y saber que esa tundra de mesas y sillas no eran más que excusas cómodas.

Cuando la resaca se fue con mis comidas, de a poco empece a recordar a toda esa gente que deje de lado ¿qué pasaría si todos ellos eran personas estupendas y yo era el hijo puta mala leche? ¿Cuántas chicas habrán pensando en mí y se habrán desilusionado al conocer a la mierda de persona que era?. Mientras el agua se iba vaso tras vaso, las ganas de repetir la junta e incluso invitar a todos aquellas sombras que desfilaron en la sala común y alumbrar sus caras con aquella camaradería que tanto les debía.

La noche llego más temprano que lo usual, mientras buscaba cariñosamente en Facebook a toda esa gente que alguna vez me tope y ahora con unas ansias renovadas de conocerlas, sumergirme en su mundo y terminar en conversaciones mundanas de las noches interminables que compartimos después de mi cambio, después de mi redención.

A las 2am. me desperté repentinamente, sabiendo que al otro día volvería a tener contacto virtual con todos aquellos imbéciles que tanto espere distanciarme... supe entonces que la resaca volvería otra vez.

XXII

Ha pasado otro año y muchas preguntas sin responder, a su vez muchas respuestas se me han acercado graciosamente y otras me mirán riendose en esquinas oscuras.

Ha pasado otro año y parezco el mismo, cuando escribo, cuando como, cuando hablo, cuando miento... hay mucho de lo mismo que no soy.

Ha pasado otro año y aún puedo reir, navegar en lo extraño, batirme con lo mundano y salir como nada.

Han pasado 22 años, y la muralla ya no silencia aquellos pájaros con la guillotina del crépusculo, mi memoria en cambio siempre lo hará.

Penas

Cada vez que miro la veo como se ven a las preguntas: una mirada llena de oscuridad perdida en la luz de algún antiguo reflejo, dejada a un lado por mi paranoia que me ciega la mayoría de las veces.

Siento que con el tiempo no he logrado pasar esa mirada y complemento la pintura con mis bromas y sus risas, el tiempo me ha vuelto superficial y vacío.

La pena me atormenta: cuando se acerque no la veré, cuando me hable no la escucharé, cuando me toque no la sentiré ¡Sentemonos entonces a mirar preguntas y que el silencio le conteste al infinito!.

Decisiones

He muerto.

Me desangro en un charco de agua mientras la gente camina alrededor mío, soy una sombra perezosa que se ha dormido en aquella esquina del ojo que no molesta a nadie.

Caigo perdiendo la fuerza de mis piernas, me ha apuñalado el viento y el tiempo me roba la vitalidad. Choco con el abrazo del hedor de un zapato que fue un tropiezo.

Salgo ocultando mi esencia, me disfrazo en recuerdos, camino hacia pasajes largos y salto agujeros llenos de salvación buscando el escape.

Cuelgo a mi padre, quemo las cartas de mi madre, rallo el cumpleaños de mis hermanos recogiendo la llave que me dio Soledad.

Me despierto con la verdad goteando de a poco, con las mentiras en las cenizas de la estufa, contigo.

Mañana tomaré una gran decisión, espero despertar para verlo.

A Nay, por mi alegría culpable.

Reflexiones Gastronómicas

La comida es parte del alma. Nuestro sistema digestivo es la medula de nuestro cuerpo y de él se organiza todo lo demás, desde el principio posee la energía para mover y presionar sobre los otros órganos que le deben pleitesía a tan magnánimo tubo. Sí las personas se moldean con las experiencias que nos rodean ¿qué impide que la comida no nos afecte de la misma manera?, ¿qué podemos leer en la mano del cocinero? un mensaje.

Al cocinar transmitimos la esencia de un mensaje para generar un momento único. Si le cocinamos a alguien debemos tener en cuenta el plato de fondo que es la intención comunicativa ¿Carnes rojas para un te quiero, Pescado para un insinuación o un ave formal y grave? el acompañamiento a su vez serán nuestras armas para magnificar la idea o contrapesarla: un arroz puede intentar, unas papas querer, unas pastas aplastar... en fin.
La cocción y la preparación serán nuestros movimientos y miradas que se esconden más allá de lo evidente. Unos ñoquis hechos a mano pueden resultar en "me recuerdas a los días más felices y a las cosas más bellas" una crema de espinaca quizás nos deleite con un "siento en ti la magia de la tierra y el encanto de lo cierto".

El postre es la etapa más terrible, ¿cómo cerrar? ¿cómo continuar?. Algo dulce, pero no empalagoso, algo suave pero no tacaño. El postre debe ser una frase que nos inmortalice por todo lo antes emitido, si dijimos "eres la fuerza con que amanecen los días" terminar con algo como "y la luz que ilumina los sonámbulos ríos".

¿Qué pasa con los que ante todo prefieren comprar comida preparada, con los que la recalientan comidas refrigeradas, los que hacen un sandwich rápido o invitan a una comida chatarra? Son sordos en un mundo de gente callada.

Corto XIV

Te niego el saludo para no verte,
te quito de mi vista para no hablarte.

Te beso con pasión, para no oírte decir "te odio".

Solitario

Estaba el diablo solo en una esquina, un tipo cualquiera se le acerca y le pide que quiere olvidarse de sus penas, a lo que el diablo le contesta "a cambio quiero todas tus alegrías". El desconocido acepta con agrado.

Estaba el diablo solo en una esquina…

Memorias VII

De la tristeza a la soledad, hay algo que llama a la calma con una fuerza que despierta el eco de la sonrisa, algo que recuerda a la planicie, el campo y al cordero inocente hijo del invierno.

Las estrellas no indican nada. No hay mapa a seguir, de hecho pocos saben que es, pero seguro que no tiene dueño.

Debe ser algo bello y de naturaleza compleja, pues por el solo hecho de existir nos complica la existencia. Debe ser una mujer.

Y de tantas, de todas ¿cuál? ¿cómo discernir? ¿será por sus ojos, por su voz o llamará su alma expresando pesar?.

Me han dicho que aparece en sueños con ojos que invitan a la paz, con un tono de razón, una esencia que busca la primavera y su ser… su ser que busca la sangre para nutrir el cerezo, sangre de un amor tortuoso y delicioso.

¡Crece flor del dolor, flor del amor, flor madre de un mañana de roja miel!

Dedicado con mucho afecto para Sakumane como regalo de cumpleaños. 28/10/08

Corto XIII

Los sueños de hoy,
son las noches
de mi mañana,
los días de hoy,
son el ocaso
de mi ayer.

Soy

Soy el mundo que abre los ojos, la sombra que se duerme, los vientos que despiertan ante todo.

Soy los ojos que se abren al mundo, quien se duerme en la sombra, el que se despierta con el viento.

Soy la sombra del mundo, el viento del todo, quien abre los ojos.

Soy hoy y mañana fui.

Incompleto

Su mirada, algo con su mirada... era mi pensamiento mientras los momentos se acortaban en pasos rápidos y sin sentido, la pared choco conmigo intentando entrar en razón, decirme algo que era inmensamente importante pero su mirada acallaba todo.

Tarde era cuando me di cuenta que el sol se había escondido, había huido junto con mis deseos y los sentimientos... el ocaso tenia algo que no logre reconocer cuando el timbre sonó y caí en mi cama.

En mis sueños se respiraba algo... yo gritando no te quiero.

101

Leí hace años, en un libro llamado Supergato, que cuando uno siente algo por una persona es incapaz de recordar el color de sus ojos, por más que trate y se fría los cesos. La imagen sublime de la belleza completada solo con los pensamientos y los te quieros, un retrato convertido en hecho solo por el cariño.

Anoche cuando dormía intente recordar sus ojos, entonces vino a mi una cara imperfecta con cuencas vacías que me atormento durante la noche manifestandose en sudor frío y emociones diversas.

Mientras escribo pienso en los ciegos, ¿que rellena un ciego cuando piensa en su amada? ¿que alcance tiene el amor al dibujar un hecho? mis escritos incapaces de escapar a mi yugo y a mis lectores ¿que imaginarán con sus palabras de amor, odio y alabanza?

Ojalá sean 101 ojos mirandolos dulcemente...

Corto XII

Mis risas,
mis ojos,
mi boca,
mi mirada,
hoy poco
importan,
hoy poco
importas.

Corto XI

La lluvia caerá,
con el humo
en el viento,
ellas brillarán,
en el cielo
cromo de zinc
y mis sueños
se perderán
en tus viejas
canaletas.

Viaje discobolo

Impresionado.

La pesada puerta se despedía de mi coqueteando con aquel seguro mundo de sonidos apagados y música oculta, pero el pasillo... aquel pasillo de una falsa oscuridad teñida de azules eléctricos y rallas rojas que me absorbían a las profundidades de la noche, me sentía impresionado.

El cuarto vacío me alegro, me recordó de donde venía y me alejo de los parlantes que vivían en algún sitio, pero desde abajo la certeza de su zumbido generaba una brisa casi natural. Desde arriba me sentí seguro, vi a la gente caminar y entrar dañando el pequeño mundo que había creado: bulliciosos, sucios, insaciables, con sus bolutas de humo y su asfixiante comunidad.

Me acerque a ellos, los olí de cerca, los observe como desarmonizaban con mi todo y yo cada vez era más ajeno, baile su sistema hasta que me di cuenta que jamás abandoné el pasillo, las luces me protegieron y las rayas me rechazaron. Un tipo abrió la puerta y el silencio del exterior me ensordeció.

Cuando me dirigí a descansar, todo era paz y tranquilidad más allá de cualquier sentimiento que pudiera haber aflorado, quizás habia quedado un poco...

impresionado.

Sentado

Es extraño lo que nos trae el verano, tanto calor y tanta vida, el cierre de un ciclo al fuego del sol que come y perdura la esencia del todo, para cuando seamos nada el viento golpeará nuestras cabezas para sembrar en el pelo aquellas ideas inconclusas que tenian nuestros abuelos.

Y es que hay que volver! regresar al campo y a la tierra en un cerrar de ojos, en un pestañeo, en aquel momento en que piensas soltar la pala, dejar al muerto que se pudra en la boca del hoyo, boca bajo sin posibilidades de que te guarde rencor por lo que has hecho por que de boca a boca el polvo es quien guarda silencio.

Pero sentarse en la colina a sentirse solo, a creer que de todo esto uno no es parte a creer que la vida no te rodea sino que te estrangula con sus masas de gentes que se aglutinan a tu alrededor ahogando tus gritos de estar en otra parte, de ser la palabra del polvo de un sol que vive lejano, de un corazón que muere en invierno a punto de guardarse para no marchitarse en el cancer de la primavera.