Ciudad

El retumbar de mi paso en el desierto de escarabajos, bajo el sol gris que se refleja en sus pilares de piedra, oculto de sombra en sombra pasando las estaciones que florecen en cuevas, hogares de sierpes cromadas veloces e imparables.

En la esquina escala el dolor, por la piedra que atraviesa mi zapato, por el esguince que nunca fue tratado, por la caricia que nunca salió de mi abdomen, del dolor que escala el flanco de mi cara... por los años que llevo atrapado.