A los 50

"Recuerdenme, por favor recuerdenme!" grita aquella esquina polvorienta, exclama aquel banco vestigio de los niños que corretean por la plaza, del trompo, el futbol y bicicletas dueñas del camino.

"Acogedme y dadme de comer, pues solo asi me ayudarán a sentir mis sentidos" recuerdan los volantines enmarañados en las cadenas de postes que enjaularon la libertad del cielo.

"no me mateis, por favor no me enterreis" pide a las bovedas de hojas, a las putas de negro con sus ojos laser y sus ropas duras de cuero.

Escondete, vuelve a tu cueva. Espero que me acompañes cuando yo también grite, recuerde y pida, espero que asi sea cuando seas mi nieto.

PD: 50 escritos... quién lo diría? esperemos los 100!!