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En el jardín de los poetas
crecen plantas ciegas,
las bancas se prostituyen
y los hombres se marchitan.
La nada que llegará después
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Los vidrios de las ventanas altas todavía vibran. El viento, el vendaval,
palabra que no suena tan ridícula en su especificidad, continúa con la
misma inte...
Hace 14 horas
1 comentario:
Y la poesía brilla en su ausencia...
Saludos
J.
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