Acechan en la noche

En los brazos de la noche, bajo los pálidos parpados del sol, entran por mi ventana recuerdos que revuelven mi sueño. Al entrar no los conozco, por que no tienen cara, tampoco voz, sólo sé de ellos por la sombra que proyectan desde la ventana, desde el portal de la puerta.

Jamás pensé en el miedo de las puertas abiertas y las cortinas corridas, nunca imaginé lo que acecha en mi mente, en la niebla y en las sombras de los arboles. El horizonte dibujado por los pies de las estrellas invisibles, allí donde hay barro, allí donde corre el sonido del agua, durmiendo a los peces que corren entre mis piernas.

Ante el insomnio cierro mis cortinas, tapo mis oídos y me hundo en las sábanas, hasta que alba los ahuyente a las cavernas inalcanzables, en lo profundo del valle entre mis cejas. 

Pérdido

-Llueve algo, ¿no?

-¿Disculpa?

-Digo, que está lloviendo su resto. Como siga así no vamos a poder volver a casa

-Ya, pero no es eso de lo que te estaba hablando

-Es que mira como corre la gente. Jajaja, que gracia. Si igual es una nubada no más ¿No?

No. Ella se había marchado, agotada del desprecio y las repetidas salidas sin sentido, aventuró su vestido de verano a la furia de una lluvia estival, a los goterones tibios y la brisa fresca  de una costa desconocida, acarreando un arrebato salino y desconcertante. Bajó tres cuadras antes de darse cuenta que vivía hacia el otro lado de la ciudad, a pesar de conocer la ciudad como la palma de su mano.

-Claro que llueve tonto, te lo dije esta mañana.

Cantinas

Miré un poco una tarjeta que había escrito, hace tanto tiempo atrás. Allá, ayer, donde vivía. Recordé, por ejemplo, la sensación de que las palabras se escribiesen solas, que lo que apareciese fuese algo más, alguien más. Dicen, o alguien dijo, o yo leí y después me lo contaron, en una carta, en un dicho, en un beso, que el que escribe es otro no uno, y quizás, tal vez sea así. No soy quien escribe, bueno, soy quien escribe pero no el que pone las letras debajo de los puntos, detrás de las ies, al lado de las jotas. Soy un medio y no quiero sentirme como tal, quiero ser reconocido, pero lo que escribo no me convence por que tengo miedo de mi mismo, de no ser tan bueno como lo de antes, como ese que no soy yo y al quien no puedo juzgar, por que como poeta lo veré como verso y no como persona, le seré infiel y le acosaré noches enteras. Seré libre y seré infeliz, ambas bajo noches, noches como esta.

Cartas

Recuerdame
mal escrito
en tus cartas
el aromo en flor,
con total nostalgia,
encierra todo
lo que tengas,
de decirme
lo que traes
lo que llevas,
lo que dejaste.

Recordaré
mal escrito
en tus cartas
el olor y las risas,
con total nostalgia,
encierra todo
lo que tengas,
lloremos
lo que traes
lo que llevas,
lo que dejaste.

Olvidemos
mal escrito
en tus cartas
el odio y la rabia,
con total nostalgia,
encierra todo
lo que tengas,
odiemos
lo que traía
a lo que llevaba,
lo que nos quitó.

Obvio

Entre el puente
de mis cejas
corre la
oscuridad más
profunda.

Nadarían
los misterios,
las cenizas,
los restos
desvelados.

Revelarían
las costas y
los fiordos
en los salares.

Rebelaría
mi pena,
no descubrirse
los matices
del negro.

Corto LI

Comienza la caza. Se dilatan los ollares con las pupilas como soles, el pelo erizado frente al viento quieto, lo único que se mueve es el halito brumoso de una concentración primigenia.

Aparecera, aparecera. La presunta presa prófuga, inalcanzable irrestible inmaculada, delicioso deseo desesperado.

Sólo la presa duerme, la caza ronda, eterna y sonámbula, sedienta y hambrienta, excitada y confusa, hasta que las muerte los separe.

Cinéfilo

Le dejo escoger película, cine y palomitas. Se sentaron donde ella quiso y hablaron hasta que comenzó a correr la cinta. No habían comerciales ni intermedios, sólo de corrido imágenes de un cesped largo y el sonido de la brisa peinando el vasto campo.

No sabía que pasaba, sólo sentía la brisa del aire acondicionado y el fulgor de la vida rebotando en sus labios ¿la besaría antes que comenzará la vida? El drama lo mantuvo expectante hasta el final, hasta la micro, hasta el sueño intranquilo.