Corto XXXV

Todo en ti quiere significar algo,
pero lo guardas bajo tu diccionario.

Crónicas XIII

El mundo de antaño debió ser muy descolorido, con ropas grises y rostros polvorientos. La primavera todo un acontecimiento, pero para el resto del año los colores podían ser menos llamativos. El dinero era color, el color era, es y será precioso.

Pienso en los globos.

Me imagino a los globos como novedad, objetos ovalados de colores brillantes, casi metálicos, flotando en racimo, todos juntos en las esquinas de algunas ciudades. Pienso en niños babeando, queriendo tener uno, queriendo tener algo que vuele y tenga color, algo que flote en sueños e imposibles.

Mis globos nunca volaron. No tuve un globo que me necesitará de ancla, simplemente caían lentamente cerca. Todos de colores, con figuras y dibujos, con diseños que apenas recuerdo y que terminaron en alguna esquina desinflados al final del mes. Pero ninguno volaba.

Pienso en globos.

Miro hacia atrás, miro hacia el espejo que nos trae el pasado. En los sótanos de colores hay hombres que siguen inflando vejigas para formar globos, los cuelgan y los exhiben pero en verdad son solo bolsas con mal olor. Ninguno vuela y ninguno es primavera.

Caminante

Tristes pensamientos iluminan mi camino bajo el manto de la suave garúa. El frescor de la liviana humedad no hace contraste con mi pesado interior, calientes nubes verborreicas a punto de romper en trueno.

Un crujiente caracol se desliza por mi suela. Al girarme está la pared, al voltearme está la pared y la puerta al frente se mantiene tibia por la sombra de un portazo.

Cosas

En aquel minuto se sentía inútil. Con su corcel perdido en el bosque y sus ropas al viento bajo el invierno del camino, se sentía bastante inútil. Los colores del invierno inyectados en sus ojos lo hacían sentir fuera de foco, sus ropas con tintes azules y escarlatas ya no le parecían tan exquisitas... por lo menos a él.

Su cadena de oro fue la primera en retumbar sobre la caída de las hojas, luego su armadura y al final sus dientes. Era un cascabel con una diana por alma recorriendo los profundos y oscuros paisajes, mientras la acuarela se desprendía del cielo.

El hacha, el asalto, el grito, la muerte. Un rojo natural se escurría sobre el húmedo pasto mientras la cara terminaba de tornarse azulada por la presión, el tintineo al arrancar todo y salir del camino antes de que fuera inadecuado. Con el saco lleno regresó a las profundidades mientras mascullaba "cosas" por debajo de las hojas.

Corto XXXIV

Un lazo rojo
en el brazo
en tensión,
para desviar
la mirada del
cielo sonámbulo.

Arboles

Bajo la luna me convertí en árbol. Bajo la luna mis manos me llevaron a mis pies y mis pies me arrojaron sobre la hierba, sobre el frío y sobre el agua. Bajo la luna mis pies se fundieron buscando el barro, me deslizaron por el sembradío mientras los pájaros me miraban espantados.

Bajo la luna abracé al árbol, escuché el calor desde dentro, ecos y gruñidos enterrados desde hace tanto, enterrados bajo la luna.

Cerré los ojos y me entregué a la brisa, me entregué al viento y me encerré en la noche. Abrazado al árbol me puse nervioso, el llamado de la noche agitaba mis ojos sobre el verde y ya no quería ser árbol, deseé ser bosque.

Regresé sobre mis pisadas, sobre la inmensa huella de pasto hasta el cemento, hasta el insípido y muerto bloque sobre las raíces. Caminé hacia mi cuarto sin sentir la grabilla, ni la cerámica, ni la alfombra, sólo la Luna colándose entre los barrotes de mi ventana.

Literatos

El silencio daba vueltas las páginas entre cada una de las cejas que miraban atónitas el susurro de las páginas al doblarse, obligando a los ojos a parpadear media centésima antes que el polvo se desprendiera de los antiguos tomos. El vacío que se arremolinaba ante las sorprendidas bocas, a medio verbo de entre abrirse y entre cerrase, provenían del gesto que abanicaba el ambiente de aquella tarde en el club literario.

 Aquel libro, de hojas pálidas y recién desenvuelto, con el precio a medio arrancar y las letras a medio leer, se encontraba de forma imprevista en medio de las miradas que deseaban no verlo, pero allí estaba. Aquel monolito del comentario de su dueño, era el fósil de lo que sus inquisidores hervían como un insulto literario.

La saliva escurrió por la garganta serruchando las bóvedas que se construían bajo las lapidarias miradas, apretó su libro estrujando la realidad para sí y con su jugo enjuago los labios para expulsar su mención honrosa: "Igual Dracula no tiene que ser tan bueno, ¿o si?".

El pasillo retumbo con los infartos ahogados por sendos suspiros dispersados en el vaivén de las cabezas.