Corto LIII

En la montaña de baquelita,
A lomos de la bestia,
Con los hombros frígidos
De la carga que te hemos puesto,
A tu rededor crece
Las espigas de hierro y lata.

¿A qué y de qué sirves
Tan semillado,
Tan solo?

Florece,
Relampaguea,
Se humo levantado
A todo recuerden, tu
Eres vida. Mirada,
iluminada.

Corto LII

Todo es humo.
De sus fauces,

de sus dientes,

del humo

la rabia

la pena

el llanto,

las promesas,

lo que quedará

serán cortinas.

Más

Nadie ni nada será como tu. Fuiste una horrible persona cuando ni intentabas serlo y una hermosa persona cuando dormías. Si te viera derretería en mis palmas nuestra miel y en mis labio, tu palabra sería sangre.

Corto

Solo. 

Sólo en la oscuridad puedo ver a traves de las ventanas,

Sólo allí se abren tus secretos que me guardas,

Sólo con rebeldía revelo tu cara.

Al mirar,

La siniestra

Parada de 

Los pajaritos

Se vuelve,

Una ola.

Inconclusa.

Si el miedo

Tiene piel,

Se viste de

Libros y cuentos,

De historias

De mi y de mil,

Como si nada

 se hubiese

Acabdo.

Acechan en la noche

En los brazos de la noche, bajo los pálidos parpados del sol, entran por mi ventana recuerdos que revuelven mi sueño. Al entrar no los conozco, por que no tienen cara, tampoco voz, sólo sé de ellos por la sombra que proyectan desde la ventana, desde el portal de la puerta.

Jamás pensé en el miedo de las puertas abiertas y las cortinas corridas, nunca imaginé lo que acecha en mi mente, en la niebla y en las sombras de los arboles. El horizonte dibujado por los pies de las estrellas invisibles, allí donde hay barro, allí donde corre el sonido del agua, durmiendo a los peces que corren entre mis piernas.

Ante el insomnio cierro mis cortinas, tapo mis oídos y me hundo en las sábanas, hasta que alba los ahuyente a las cavernas inalcanzables, en lo profundo del valle entre mis cejas. 

Pérdido

-Llueve algo, ¿no?

-¿Disculpa?

-Digo, que está lloviendo su resto. Como siga así no vamos a poder volver a casa

-Ya, pero no es eso de lo que te estaba hablando

-Es que mira como corre la gente. Jajaja, que gracia. Si igual es una nubada no más ¿No?

No. Ella se había marchado, agotada del desprecio y las repetidas salidas sin sentido, aventuró su vestido de verano a la furia de una lluvia estival, a los goterones tibios y la brisa fresca  de una costa desconocida, acarreando un arrebato salino y desconcertante. Bajó tres cuadras antes de darse cuenta que vivía hacia el otro lado de la ciudad, a pesar de conocer la ciudad como la palma de su mano.

-Claro que llueve tonto, te lo dije esta mañana.

Cantinas

Miré un poco una tarjeta que había escrito, hace tanto tiempo atrás. Allá, ayer, donde vivía. Recordé, por ejemplo, la sensación de que las palabras se escribiesen solas, que lo que apareciese fuese algo más, alguien más. Dicen, o alguien dijo, o yo leí y después me lo contaron, en una carta, en un dicho, en un beso, que el que escribe es otro no uno, y quizás, tal vez sea así. No soy quien escribe, bueno, soy quien escribe pero no el que pone las letras debajo de los puntos, detrás de las ies, al lado de las jotas. Soy un medio y no quiero sentirme como tal, quiero ser reconocido, pero lo que escribo no me convence por que tengo miedo de mi mismo, de no ser tan bueno como lo de antes, como ese que no soy yo y al quien no puedo juzgar, por que como poeta lo veré como verso y no como persona, le seré infiel y le acosaré noches enteras. Seré libre y seré infeliz, ambas bajo noches, noches como esta.