Hubo un rey

En la regia pose en la que se sedimentan los pensamientos, puede sentir el flujo de la sangre correr como un cinto. Puede tender un hilo circular alrededor de su cabeza siguiendo el paso del pulso, puede quedar absorto ignorando el reloj que lo llena y cubre todo con el granizo del tiempo.

La regia pose se pasea por la sien, por la frente, refriega los ojos, se roba un beso y cae en el mentón. Ahora es otra, pero sigue siendo real, sigue siendo digna, pero ahora no protege a nadie.

Él lo sabe, es momento de despertar. No quiere, realmente no quiere. Él es rey y hombre aunque nunca haya pedido serlo, pero ¿qué sería entonces si no si mismo? quisiera ser polvo, quisiera ser reloj y viento o quisiera ser sombra para sembrar las noches con oscura calma. Quisiera no tener que elegir que ponerse, no tener que decidir.

Su armadura cuelga del mueble. Una obra de arte echa para durar, una protección soberbia coronada con un yelmo oscuro, de pelo y joyas con una corona en todo lo alto. Las grebas, las pierneras, la espada también. La espada que hace que los caballeros se arrodillen, que el enemigo corra cuando corta el sol desde el cielo. Y por otro lado un traje de oficio. Una veston hermoso, pero solo lana y tinturas. Sencillo en cada punto y hermoso en cada puntada, pero solo lana y tinturas.

Al ponerse el veston le queda raro, es tan pesado y tan raro. Siente un calor raro, un frío extraño. Su peso le es antinatural y su confección le hace sentir desnudo. No quiere ser hombre, no quiere ser rey, no con tinturas y lana, quiere ser rey de hierro y espada. Quiere que cuando la corte busque en el destino del reino lo vean reflejado en su armadura, así el hombre podrá dormir de ser rey.

"Algún día pasaré estos problemas a otro, podré quedarme con lo que quiera y vivir como yo quiera" Se miente tranquilo, pero no le puede mentir al reloj. "Si fuera reloj ¿dentendría el tiempo para que no me matará?" No. Ni el reloj puede suicidarse, ni el rey puede cometer regicidio contra su esencia. Debe poner en marcha su reino y enfrentarse a sus miedos y al caer la noche, en la soledad complice del lecho amoroso, darle cuerda a sus regios engranajes mientras el hombre puede tener un sueño perfumado en la sal ajena sin recurrir a ninguna pose, por regia que sea. 

A la salida del cine

-Bueno, ¿qué te pasa?

-¿Ah? Nada

-Es que como andas con cara rara...

-Un poco cansado nada más, fin de mes, cosas de esas.

-Bueno ¿Y, te gustó la película?

-Ah... si, supongo que si.

-¿Seguro que no te pasa nada raro?

Cerré mis ojos, me escondí del mundo tras mi mano. Apoye mis pensamientos en mi muñeca y soñé que dormía en algún lugar lejano, sin tener que responder ni revelar nada. Todo paz, todo sueño.

-En serio nada...- El nombre ¿cuál era el nombre? ¿me obligaría mi mente a mirarla para saber con quién estaba hablando? mi cabeza era un vacío con otro nombre en el centro-... amiga.-

-¿Amiga?

-Si... ¿por qué no?- El silencio y la soledad me devolvieron la perpleja mirada, otra vez hablando solo, otra vez ensayando un diálogo, otra vez queriendo no hablar conmigo mismo.

Esa canción

Me saque los audífonos para ver que pasaba. Arriba del tren, arriba de los rieles, pasaba el paisaje corriendo hacia el pasado y en mis oídos un "suin" se iba con los árboles. Los vi sentados tocando con la guitarra la misma canción que yo estaba escuchando, osea no la misma, eso era imposible. Claro, tenía la misma letra, tenía la misma melodía (en esencia, un poco más lenta que la que iba escuchando), me hacía dudar de cuál era el cover de cuál y todo eso, pero la canción dentro de mis audífonos era mía. No la había compuesto yo, claro, pero la había atrapado volando en un mar de circunstancia, a vuelo de un fraseo, en el ocaso de un beso. 

A medio camino de encerrarme de nuevo en mi doceavo de hora, unas manos voyeristas dejaron mis cables enredados entre los vagones estáticos del viento para aprovechar de descarrilarnos en una piscina de recuerdos, de esas que poco da si son tuyos o son míos. Nos pasamos un viaje conversando sin mirarnos hasta que siguieron a otros vagones con la boca seca y los bolsillos húmedos.

Seguí mi viaje personal hasta que la batería murió de soledad y aún con el sol descargado, las estrellas pidiendo por el transformador y una luna a medio suspenderse, mi mente se ponía en marcha con una guitarra en los labios y un paisaje pasando hacia el futuro.

Corto XXXIX

Me regalaron dulces para pasar las penas
y de penas amargas ahora tengo penas ácidas.

Crónicas XV

No sé en quién te habrás convertido. No podría reconocerte en la calle y si pasaste a mi lado no nos dimos cuenta. Te puedo llorar un año y amargarme una vida, mas la triste realidad es una. Has muerto.

Se calla el patio. Se silencia el jardín. Te alejas una vida de mí, sumado a la media vida que ya nos separaba.

Eramos dos desconocidos en este mundo, aunque hace mucho fuimos un tigre y un vaquero. Me llega a dar vergüenza sentir pena.

Fuiste uno de mis primeros amigos y te recordaré siempre.

En memoria de "Patito".

Una menos quince

Las una menos cuarto bajo los rieles de los lapices, bajo la mirada del cielo y por encima de las luces del foco. Cruzando el papel a una gráfica velocidad, dejo atrás los espacios muertos y pestañeo sombras que pasan al vuelo por encima de mi reloj.

Son las una menos cuarto y fuera llueve prisa. Llueve prisa sobre la tierra, forma pasteles cocidos y repica el sonido de tenedores sobre el techo. No puedo evitar pensar que son las una menos cuarto. No puedo detener el vértigo que la hora llegue a su minuto, comiéndose así, el segundo un día.

Me duele la cabeza, me duele el estómago, me duelen los ojos y me duele la muñeca. A la gente que se da cuenta de mi dolor también les duele, también recuerda. Entonces el cuarto se vuelve lento, pasa desagradablemente ensuciando nuestros sentidos. Se nos ha pasado el cuarto de hora, vuelvo a casa quince minutos más viejo, quince minutos que me ha costado una semana de vida obtener.

Corto XXXVIII

Hay puntos en la vida que parecen comas, como familias de suspenso sentados en filas, cada uno a media luz, a oscuras, rodeados de enigma y oliendo a desgracia.

Hay comas en la vida que parecen vagabundas, mal puestas, mal nacidas, errantes y felices en su extraña vida; para quien no comprende la belleza de un silencio abandonado.