sábado, 16 de marzo de 2013

Corto XXXVIII

Hay puntos en la vida que parecen comas, como familias de suspenso sentados en filas, cada uno a media luz, a oscuras, rodeados de enigma y oliendo a desgracia.

Hay comas en la vida que parecen vagabundas, mal puestas, mal nacidas, errantes y felices en su extraña vida; para quien no comprende la belleza de un silencio abandonado.

miércoles, 6 de marzo de 2013

Metro


Un pensamiento atraviesa su mente. Un pensamiento atraviesa su mente. Un pensamiento atraviesa su mente... como un ciclo sin terminar. Una imagen viaja en su pensamiento que atraviesa su mente. Un ruido metálico le indica, que aquel pensamiento que acarrea una imagen, a ocupado su atención.

La vieja ciudad. La nueva ciudad. Los pilares de hormigón y los revestimientos con amplios ventanales. Como dejar a un lado los edificios oscuros y plantar allí árboles cargados de nubes, árboles cromados con vértices suavizados en curvas y círculos. Aquella es la nueva ciudad y aun así, en esencia, en los huesos y en el pavimento es la antigua ciudad. Bajo el mismo sol, bajo la misma luna, bajo el mismo verano y el mismo invierno.

La nueva ciudad. La vieja ciudad. Las nuevas noches con Alzheimer. Las nuevas noches que borran el recuerdo de la ciudad sobre los amplios ventanales. Los pájaros vuelan lejos, los árboles quedan desnudos, el cielo se cubre de nubes y las calles se tapan de mitos, de susurros, de papeles y de nada.

Un metro atraviesa su mente. Un vagón atraviesa su mente. Un pensamiento se disipa en el traqueteo de la línea. Una imagen se pierde en el epiléptico brillo de la calle. Un ruido metálico choca con sus piernas. Una mirada de plata lo cruza como un abre latas. Una mirada en unas pupilas rellenas de nubes oscuras.

-Y si pudiera te odiaría. Y si mi cuerpo me dejara te odiaría. Y si la mierda que me hierve convirtiera mi corazón en locomotora, te apuñalaría hasta convertir el mango en astillas. Y si las piernas me soportasen, te patearía. Y…- Un pensamiento atraviesa la neblina. Un pensamiento se pierde en la campo. Un pensamiento se descarrila sobre el pasto, levanta muertos, trae consigo sus almas y se pierde en la niebla.

-Y si pudiera me mataría. Y si su cuerpo la dejara me mataría. Y si su corazón pudiera, me abriría como un saco viejo. Y si las piernas la soportasen, quedaría abandonado.- Un pensamiento atraviesa su mente.- Podría mat…- Un pensamiento muere apuñalado- Podría aband…- Un pensamiento se pierde en el verano- Podría dej…- Un pensamiento se lanza por un rascacielos y se lleva consigo una seguidilla de hermanos en un simpático silbido.

El vagón llega. El robot empuja la silla. La silla mueve a la niña. La niña se mueve por la tracción de un campo sobre ruedas y el vagón se va en busca de las estrellas subterráneas. 

sábado, 2 de febrero de 2013

Hombre

El hombre que me devuelve la mirada,
la noche le ha robado la mitad del rostro.
Vive escondido detrás de las lánguidas luces
respirando un aire que hiela mi aliento.

En sus ojos se pierden los colores
y se dibuja un negro,
un oscuro deseo
que oculta sus pensamientos.

En él hay un poco de mundo,
en él hay un poco de pueblo.

A veces hay una cicatriz
que le corta su medio rostro,
a veces no hay ni medio rostro
 para ser cortado. No.

Se esconde en su gélida morada,
detrás de los barrotes de mi ventana trizada.

martes, 20 de noviembre de 2012

Crónicas XIV

Desde un tiempo a esta parte he estado ensayando la obra "Der Lindenbaumm" (el tilo) de Franz Schubert, de su ciclo Winterreise (viaje de invierno). Siendo una obra muy emocional involucra, como me dijeron, un microuniverso más amplio de lo que no hubiese interpretado antes. Lo que me ha llevado a buscar mis motivaciones a la hora de cantar esto.

Comencé con un árbol que se encuentra en un parque que compartí una vez, hace tiempo ya... quizás para mi hace tiempo. Me hizo mucho sentido imprimir el amor y cariño a un sitio común, pero hoy me doy cuenta que caí en un error, pues no expresaba mis sentimientos sino hablaba del sitio en sí.

Ahondé en la obra y sus significados, en el tilo como el hogar y en la invitación como suicidio ¿es esa la clase de cosas que deben motivarme?.

Hoy he dado con una tercera interpretación ¿nueva? a 184 años de la muerte de Schubert dudo mucho que sea nueva, pero es mía y es personal. Comenzaré como un estruendo de invierno, arrojándome sobre las notas con voraz intensidad, me arrojaré en llanto sobre el tilo y soplaré para que el viento temple con frío mi alma y el final sea un eco susurrado.

¿Catarsis? No. Pena, como el tilo pidiéndole al viajero que no se vaya.

lunes, 19 de noviembre de 2012

Memorias X

A la hora señalada
vuelan los pájaros de plomo,
de sus nidos de sangre
hacia ramas de carne.

sábado, 17 de noviembre de 2012

Corto XXXVIII

Bajo la montaña
escondo sueños
de lo más obsesos,
cercados en ríos
de sudor y bruma,
habitado por años
con mucho ruido.

lunes, 12 de noviembre de 2012

Corto XXXVII

Sobre un punto
suspenderé arriba,
una coma versada
en azulina tinta.