Corto XXXVII

Sobre un punto
suspenderé arriba,
una coma versada
en azulina tinta.

Pequeños detalles

El chicle se masticaba en silencio en lo que antes había sido una esquina siendo  ahora una pupila, en toda su dilatada expresión. Una imagen borrosa, un esquema a la rápida, una mancha bien puesta y allí estaba. Piel con olor a tacto, ojos con sabor a beso, media coma de dejar de ser un sueño.

Un yoghurt sacado y guardado con la mano resplandeciente en una bolsa que calzaba tanto como un círculo en un cuadrado, tan iguales como la lluvia y un día soleado. Tres miradas más, le dieron pérdida a la razón. Se limaron las esquinas, se mal enfocaron los detalles y en el fondo de aquellos ojos verdes brilló el musgo como recién mojado.

Corto XXXVI

Lo que como
sabe a arena,
lo que bebo
sala mi noche,
en la penumbra,
mis labios
viven sin luna.

Corto XXXV

Todo en ti quiere significar algo,
pero lo guardas bajo tu diccionario.

Crónicas XIII

El mundo de antaño debió ser muy descolorido, con ropas grises y rostros polvorientos. La primavera todo un acontecimiento, pero para el resto del año los colores podían ser menos llamativos. El dinero era color, el color era, es y será precioso.

Pienso en los globos.

Me imagino a los globos como novedad, objetos ovalados de colores brillantes, casi metálicos, flotando en racimo, todos juntos en las esquinas de algunas ciudades. Pienso en niños babeando, queriendo tener uno, queriendo tener algo que vuele y tenga color, algo que flote en sueños e imposibles.

Mis globos nunca volaron. No tuve un globo que me necesitará de ancla, simplemente caían lentamente cerca. Todos de colores, con figuras y dibujos, con diseños que apenas recuerdo y que terminaron en alguna esquina desinflados al final del mes. Pero ninguno volaba.

Pienso en globos.

Miro hacia atrás, miro hacia el espejo que nos trae el pasado. En los sótanos de colores hay hombres que siguen inflando vejigas para formar globos, los cuelgan y los exhiben pero en verdad son solo bolsas con mal olor. Ninguno vuela y ninguno es primavera.

Caminante

Tristes pensamientos iluminan mi camino bajo el manto de la suave garúa. El frescor de la liviana humedad no hace contraste con mi pesado interior, calientes nubes verborreicas a punto de romper en trueno.

Un crujiente caracol se desliza por mi suela. Al girarme está la pared, al voltearme está la pared y la puerta al frente se mantiene tibia por la sombra de un portazo.

Cosas

En aquel minuto se sentía inútil. Con su corcel perdido en el bosque y sus ropas al viento bajo el invierno del camino, se sentía bastante inútil. Los colores del invierno inyectados en sus ojos lo hacían sentir fuera de foco, sus ropas con tintes azules y escarlatas ya no le parecían tan exquisitas... por lo menos a él.

Su cadena de oro fue la primera en retumbar sobre la caída de las hojas, luego su armadura y al final sus dientes. Era un cascabel con una diana por alma recorriendo los profundos y oscuros paisajes, mientras la acuarela se desprendía del cielo.

El hacha, el asalto, el grito, la muerte. Un rojo natural se escurría sobre el húmedo pasto mientras la cara terminaba de tornarse azulada por la presión, el tintineo al arrancar todo y salir del camino antes de que fuera inadecuado. Con el saco lleno regresó a las profundidades mientras mascullaba "cosas" por debajo de las hojas.