Memorias IX

Libertad. Tan humano, tan universal, tan idílico y sin embargo tan escaso. ¿Existe la libertad a medias? Y si existe ¿es mejor que nada o solo es otro sueño para terminar despertando en un ciclo de preguntas muertas?

Esa y mil preguntas aquejan al pequeño, mientras su abierta celda lo castiga mostrando tan deliciosamente la salida, inalcanzable para unas manos que se limitan solamente a rasgar el aire entre seudo barrotes.

El sol acaricia su lomo, el viento toca su cara mientras el rocío de vez en cuando lo baña. ¿Pero que era eso si no podía escapar? Un ahogante infierno pestilente para quien no conoce de reyes ni dioses. O simplemente para quien no los comparte de igual forma.

¿Pasarán horas? ¿Pasaran días? Y más importante ¿Qué pasará? ¿Son estas mis horas finales o serán mis dolorosos días, desquiciados años o solo moribundos decenios? No temo a la muerte sino a la incertidumbre de la naturaleza misma del hecho o a la infartante naturaleza del suceso. La ignorancia basa sus raíces en el placer del aprender y sus tentáculos se basan en la premisa de aprehender a quien no busca sino es buscado por un natural placer.

Mil y un complejos para quien tiene una y mil veces para mirar la verdad o la sombra de la misma si es que realmente la verdad no esconde otra.

La noche fría cae cazando el día, comiendo con sus dientes blancos y eternos todo sonido que de por vestigio alguno la vida que trae el ojo madre de todos.

La soledad no acompaña a nuestro amigo. El ensordecedor llamado del silencio arranca de lo profundo de las intrincadas cavernas de la demencia a deformes seres, vástagos del subconsciente. Alimañas de todo tipo de color y tamaño, retorciéndose en su purulenta existencia. Van y vienen arrastrándose por recuerdos, bañando con sus líquidos viscosos cualquier recuerdo, deformándolo o quizás arreglándolo dependiendo de cuan transgredido halla esto en un comienzo. Si es que hubo un comienzo, si es que hubo algo. Porque sinceramente mi amigo, no creo en la certeza de la mente enferma pero apuesto en la sanidad de ella antes que en la enferma certeza de quien jura sanidad con insanas objeciones.

Estos gusanos, si es que realmente lo eran o simplemente se comportaban como tales pudriendo la mente de nuestro personaje, comían con hambre existencial los suculentos trozos de cordura de aquél que alguna vez la tuvo, si es que sigue teniéndola. Aquel festín fue grande y largo, digno de cualquier parasito romano y lascivo, dedicado a todas las vírgenes que esperan el sacrifico. Y aún cuando el dolor drenará su ser, nuestro pequeño se sentía libre. No del dolor en sí, no de la pena, no de la muerte. Simplemente libre.

Cuando el amanecer tocaba campanas de una incestica boda, las cuerdas del destino se tensaron ante un abrupto final para un sonámbulo de la realidad.

La bestia camina llenando el lugar con el morboso sonido del choque de las llaves que gotean húmedo y nutrido rescate. La criatura no conoce el miedo, no endiente de horas, no responde a preguntas y menos las hace. No hay rencor, no hay deseo, si existe placer es solo de una forma que pocos comprenden y conocen. Obedece al gran mecanismo de la pragmática madre.

Se deja fluir frente al prisionero. Se miran una y mil veces, y otras tantas como la eternidad del segundo les permitía para entender quién era quien. Un sudor frío reclama el dorso de cada uno así como lo había hecho antes y así como lo seguramente lo seguirá haciendo.

Nuestro amado desquiciado entendió solo en ese momento que las únicas llaves que había allí eran los poderosos colmillos que llamaban a su carne y vida.

En un sublime minuto, no hubo ideas. Las preguntas zarparon a puerto seguro, el horror intenso de sus ojos se iluminaban con algo parecido al llanto. No de pena, no de dolor, sino de la alegría que produce dejarse llevar por la marea de la eterna causalidad de los hechos a los que uno esta atado dentro de el plano inquebrantable de la incertidumbre del día a día.

Mi querido lector ojala no lo haya aburrido con este breve relato ya que ¿Qué morboso sentimiento de diversión puede despertar la muerte de una mosca a las manos de una araña?

Urbe

Los viejos pasos que nos llevan por los caminos antiguos siguen rutas eternas. Las rutas trazadas por manos de hueso, tintinean con los anillos sin valor.

Siendo la túnica una hoja al viento, coge velocidad sobre la manchada avenida sumergiéndose en las blancas paredes. Sus ojillos intranquilos volando contra las orejas, escriben con sus pupilas la historia impregnada en su sapiencia, con la floritura de su imaginación.

Marchando sobre las añoradas venas, se va topando con las coaguladas reseñas hasta que el silencio se come la ciudad. ¿Será envidia lo que brilla en el fondo de sus ojos? Quizás aquí si, en medio del silencio, en el palco de la soledad.

Avanzando sobre las avenidas gargantuescas el tiempo se estaciona sobre la alfombra de hojas, baja hacia el café y se pide un expresso. Las barbas navegan por las orillas del río bajo el cambio de luces de los magnanimos faroles y del anticuado sol. Habrá que esperar otro día para que brille el cemento contra el florido urbanismo, entre los aplausos de sus devotos expertos y de sus vagundos maestros de cartón.

Tostadas

En aquella pieza de aire tranquilo, las bocas callaban y las miradas hablaban. Reunidos ambos en tertulia con té y una vela, a la espera del desquebrajante sonido metálico, de ún tostador eléctrico lejano.

Con las miradas fijas en las fijas miradas, cada uno guarda con agónico esfuerzo su pregunta, con titánico esfuerzo su respuesta. Preguntose el uno al otro, esperando del otro lo que de uno no saldría, el suyo destino que de estos días fuese y al encontrarse con "nada", nada salió a recibirlo en su morada.

Si la intriga hubiese acallado su risa, el suave sonido de papales arrugandose bajo las ropas hubiera florecido como mala hierba. Infame nada que se esconde con tinta entre pliegues de soledad y miedo ¿qué hace el uno que el otro no quiera? ¿qué no quiere el otro que el uno hace? y viceversa más todo lo contrario.

Carroñeros de respuestas, ambos con boca putrida y miradas cadávericas. Al gong del tostador se habrá roto el maleficio, se consumirán las preguntas en un beso, se quemarán los papeles en un te quiero y morirán frigidas las tostadas en su candente morada.

Extracto II

Este es un pequeño extracto de mi libro no terminado "Viaje a la eternidad", de cuyo proceso no he de hablar ahora:

"Durante el primer mes, el segundo de los cuatro se levantó pues así lo quería. Sus hermanos lo miraron desde la tierra que calentaba sus corazones, allí oyeron su rugido:

Me daréis de comer tierra para escribir sobre flores, de mis frutos robareis para el aire el aroma a la sombra, dadselas entonces a las hojas para que alumbren los bosques en el ocaso. Al ocaso le quitareis su manto y bordareis para mí un mar coqueto que guste de jugar conmigo. Olvidareis de mí a mi mismo, al vuestro y al hambre que me consume, recordaréis mi pena y mi alegría, pero sólo los sabios sabrán cual es cierta." 

 

Corto XXXII

Si he de saber algo
que no sea todo.
Para temerle a nada
y creer en todos.

Actor

Extraño una parte de ti que se esconde entre los telenos que se han tejido.

De la obra que jugamos, ambos complices complicados, hay un interludio que se nos desparrama.

El segundo acto sera estridente, tanto por el sonido como por el silencio.

Crónicas XII

Mentes brillantes piensan igual. En mi caso como no soy brillante, pues pienso distinto. Debió ser un gran hombre el que dijo "la mejor forma de empezar el día", o por lo menos debieron haberle pagado harto. La cosa es que hoy tuve la ocurrencia de preguntarme: bueno ¿cuál es la peor manera de empezar el día?.

Todos los días te despiertas y la realidad te concede un par de segundos de gracia para que vagues en un paraje neutro. Mi peor mañana comienza no reconociendo nada, como si mi visión estuviera a un acantilado de la razón culminando en el pánico consiente de no saber bien que hacer. Cuando mi mente se sacude la duda mi cuerpo también se despierta un poco, pero de mala forma: resfriado y con reseca.

¿Que nunca les ha pasado? Es muy sencillo. Es como si el hombre de la arena (Sandman) se hubiera tomado a pecho su función rociando sobre tus delicados ojos arena tamaño arroz del bueno. Tu nariz esta obstruida por el moco, flema en la garganta y gases etilicos intentando escapar de tu carne.

Acto reflejo: te levantas. Mala idea. Tu cerebro se sacude contra el dolor de cabeza y ahora si que no quieres que el sol brille, que los pajaritos canten y que la brisa del mar llegue a ti. Lo peor de todo es que tu mente sigue embotada con todo lo que hiciste ayer y con suerte hablas el mismo idioma con el que aseguras haber empezado el día de ayer (que hoy parece un gran día comparado a la mierda que tienes por delante).

Entonces te duchas, preparas café, te secas el pelo y... sabes que no los vas a lograr, que antes muerto que sencillo o en este caso antes muerto que ir de zombie y probablemente ser expulsado, despedido, etc. Ante semejante futuro decido volver a dormirme con algún remedio mata-bichos cogiendo el despertador de paso pues no puedo mandarme todo la mañana en cama, a lo más media mañana. Pero he aquí otro problema pues debes sacar cuentas... o sea, si debo llegar a las 10 ¿a que hora debería despertarme para llegar previo desayuno si ya me duche? humo saliendo de las orejas, sudor copioso y tiriton de manos.

Vuelvo a despertarme con ánimos renovados y con un sedado sentido de salud. Bajas la escalera, tomas tu café con un día de renovadas fuerzas... pero ¿desde cuando mi casa tiene segundo piso?.