Urbe

Los viejos pasos que nos llevan por los caminos antiguos siguen rutas eternas. Las rutas trazadas por manos de hueso, tintinean con los anillos sin valor.

Siendo la túnica una hoja al viento, coge velocidad sobre la manchada avenida sumergiéndose en las blancas paredes. Sus ojillos intranquilos volando contra las orejas, escriben con sus pupilas la historia impregnada en su sapiencia, con la floritura de su imaginación.

Marchando sobre las añoradas venas, se va topando con las coaguladas reseñas hasta que el silencio se come la ciudad. ¿Será envidia lo que brilla en el fondo de sus ojos? Quizás aquí si, en medio del silencio, en el palco de la soledad.

Avanzando sobre las avenidas gargantuescas el tiempo se estaciona sobre la alfombra de hojas, baja hacia el café y se pide un expresso. Las barbas navegan por las orillas del río bajo el cambio de luces de los magnanimos faroles y del anticuado sol. Habrá que esperar otro día para que brille el cemento contra el florido urbanismo, entre los aplausos de sus devotos expertos y de sus vagundos maestros de cartón.

Tostadas

En aquella pieza de aire tranquilo, las bocas callaban y las miradas hablaban. Reunidos ambos en tertulia con té y una vela, a la espera del desquebrajante sonido metálico, de ún tostador eléctrico lejano.

Con las miradas fijas en las fijas miradas, cada uno guarda con agónico esfuerzo su pregunta, con titánico esfuerzo su respuesta. Preguntose el uno al otro, esperando del otro lo que de uno no saldría, el suyo destino que de estos días fuese y al encontrarse con "nada", nada salió a recibirlo en su morada.

Si la intriga hubiese acallado su risa, el suave sonido de papales arrugandose bajo las ropas hubiera florecido como mala hierba. Infame nada que se esconde con tinta entre pliegues de soledad y miedo ¿qué hace el uno que el otro no quiera? ¿qué no quiere el otro que el uno hace? y viceversa más todo lo contrario.

Carroñeros de respuestas, ambos con boca putrida y miradas cadávericas. Al gong del tostador se habrá roto el maleficio, se consumirán las preguntas en un beso, se quemarán los papeles en un te quiero y morirán frigidas las tostadas en su candente morada.

Extracto II

Este es un pequeño extracto de mi libro no terminado "Viaje a la eternidad", de cuyo proceso no he de hablar ahora:

"Durante el primer mes, el segundo de los cuatro se levantó pues así lo quería. Sus hermanos lo miraron desde la tierra que calentaba sus corazones, allí oyeron su rugido:

Me daréis de comer tierra para escribir sobre flores, de mis frutos robareis para el aire el aroma a la sombra, dadselas entonces a las hojas para que alumbren los bosques en el ocaso. Al ocaso le quitareis su manto y bordareis para mí un mar coqueto que guste de jugar conmigo. Olvidareis de mí a mi mismo, al vuestro y al hambre que me consume, recordaréis mi pena y mi alegría, pero sólo los sabios sabrán cual es cierta." 

 

Corto XXXII

Si he de saber algo
que no sea todo.
Para temerle a nada
y creer en todos.

Actor

Extraño una parte de ti que se esconde entre los telenos que se han tejido.

De la obra que jugamos, ambos complices complicados, hay un interludio que se nos desparrama.

El segundo acto sera estridente, tanto por el sonido como por el silencio.

Crónicas XII

Mentes brillantes piensan igual. En mi caso como no soy brillante, pues pienso distinto. Debió ser un gran hombre el que dijo "la mejor forma de empezar el día", o por lo menos debieron haberle pagado harto. La cosa es que hoy tuve la ocurrencia de preguntarme: bueno ¿cuál es la peor manera de empezar el día?.

Todos los días te despiertas y la realidad te concede un par de segundos de gracia para que vagues en un paraje neutro. Mi peor mañana comienza no reconociendo nada, como si mi visión estuviera a un acantilado de la razón culminando en el pánico consiente de no saber bien que hacer. Cuando mi mente se sacude la duda mi cuerpo también se despierta un poco, pero de mala forma: resfriado y con reseca.

¿Que nunca les ha pasado? Es muy sencillo. Es como si el hombre de la arena (Sandman) se hubiera tomado a pecho su función rociando sobre tus delicados ojos arena tamaño arroz del bueno. Tu nariz esta obstruida por el moco, flema en la garganta y gases etilicos intentando escapar de tu carne.

Acto reflejo: te levantas. Mala idea. Tu cerebro se sacude contra el dolor de cabeza y ahora si que no quieres que el sol brille, que los pajaritos canten y que la brisa del mar llegue a ti. Lo peor de todo es que tu mente sigue embotada con todo lo que hiciste ayer y con suerte hablas el mismo idioma con el que aseguras haber empezado el día de ayer (que hoy parece un gran día comparado a la mierda que tienes por delante).

Entonces te duchas, preparas café, te secas el pelo y... sabes que no los vas a lograr, que antes muerto que sencillo o en este caso antes muerto que ir de zombie y probablemente ser expulsado, despedido, etc. Ante semejante futuro decido volver a dormirme con algún remedio mata-bichos cogiendo el despertador de paso pues no puedo mandarme todo la mañana en cama, a lo más media mañana. Pero he aquí otro problema pues debes sacar cuentas... o sea, si debo llegar a las 10 ¿a que hora debería despertarme para llegar previo desayuno si ya me duche? humo saliendo de las orejas, sudor copioso y tiriton de manos.

Vuelvo a despertarme con ánimos renovados y con un sedado sentido de salud. Bajas la escalera, tomas tu café con un día de renovadas fuerzas... pero ¿desde cuando mi casa tiene segundo piso?.

Abuela

Comer. Vivir por la comida. Ser comida y hacer comida. Conocer a alguien e invitarlo a cenar, tener una relación para mantener sucesivas comidas donde haya más gente para comer y más comida que hacer. Aprender a cocinar. Memorizar las recetas. Aprender y memorizar como el mismo caldo que tiene agua y aceite.

Hervir. Calentar y freír. Coger y tomar. Ser parte del cocinar de la cocina, de la limpieza del fregadero, de la soledad del humo. Ser cebolla para tener cabellos de cilantro y ropa con olor a aceite, manos con grasa que relucen en los estantes limpios.

Llamarse por su nombre, por apellido o no llamarse. Mantenerse sola o vivir sola. No entender la necesidad de salir y no necesitar salir para entender. Si el mundo está hambriento es por que no cocina, por que no tiene cocina y no sabe que cocinar.

Mañana soy una misa. Mañana soy una piedra. Mañana mis recetas serán alavadas y mis comidas recordadas, la calle me olvidará y mi mano será sólo parte de mi nombre: Abuela.