Abuela

Comer. Vivir por la comida. Ser comida y hacer comida. Conocer a alguien e invitarlo a cenar, tener una relación para mantener sucesivas comidas donde haya más gente para comer y más comida que hacer. Aprender a cocinar. Memorizar las recetas. Aprender y memorizar como el mismo caldo que tiene agua y aceite.

Hervir. Calentar y freír. Coger y tomar. Ser parte del cocinar de la cocina, de la limpieza del fregadero, de la soledad del humo. Ser cebolla para tener cabellos de cilantro y ropa con olor a aceite, manos con grasa que relucen en los estantes limpios.

Llamarse por su nombre, por apellido o no llamarse. Mantenerse sola o vivir sola. No entender la necesidad de salir y no necesitar salir para entender. Si el mundo está hambriento es por que no cocina, por que no tiene cocina y no sabe que cocinar.

Mañana soy una misa. Mañana soy una piedra. Mañana mis recetas serán alavadas y mis comidas recordadas, la calle me olvidará y mi mano será sólo parte de mi nombre: Abuela.

Telepatas

Llevaban 3 días sentados. Ojos rojos con ojeras marcadas y ropa que daba cuenta del paso de los días.
Así eran las peleas en el matrimonio de Telepatas, un bullicioso silencio en el que insultantes encarcamientos de cejas respondian a las burlonas arrugas que escondían microexpresiones más graves.

La discusión comenzó sobre dónde estaba el azucarero ¿pero ese había sido el pensamiento de ella o era de él? él decía que lo había pensado ella y ella que lo había pensado él, o quizás él había "escuchado" a ella que él pensaba lo que ella pensaba que había escuchado de él. Más grave aún, quizás todo era el eco de sus mentes superdotadas, como un micrófono al lado de un altoparlante.

Una vez habían tenido un perro. Pero al parecer el perro se llevaba las de perder, pues era el chivo expiatorio de todos sus melodramas psiquicos. Aquel bonito Beagle termino siendo un alcohólico deprimido con cierta frustración en el sexo, incomprendido en el trabajo y de un genio bastante limitado. Cuando decidieron regalarlo, todavía mostraba cara de desentidido, pero ellos sabían que sólo era cinismo.

Corto XXXI

La noche viene a morir
a los pies de mi puerta,
la marcha de mi polillas
le rinden culto al portal.

Cavernícolas

Los arqueologos nunca se han puesto de acuerdo en el tipo de miradas que tenían los cavernícolas. Algunos, los más osados, llegan a anunciar que existen tres tipos. Milenios antes de que la palabra osado fuera acuñada a levantar la mano y decir algo diferente, Morg lanzaba una extraña mirada tipo 3 a sus compañeros.

El pictorico grupo en su pictorica cueva iluminada por un fuego timido de salir. Todos los reunidos juntaban sus miradas, allí habían miradas 1, 2 y 3 hasta la discutida 4, que era una conjunción entre la 1 y la 3.

Morg levantó la mano y luego la bajó. Morg la bajó y luego la levantó. Las miradas se cruzaron, sumaron y dividieron, mientras pequeñas vocecillas rumoreaban por lo bajo.

Los arqueologos nunca se han puesto de acuerdo sobre el esqueleto del hominido encontrado en una cueva de Nueva Guínea. Algunos osados han dicho que murió de una enfermedad larga y longeva, otros sólo ponen una cara tipo 2.

Largo XXX

He llegado al corto número 30, un largo camino en verdad. Como forma de celebración, una extensión del Corto XXX:

Organiza para miun cuadro de tres,
invita a sus parientes
pintando un salon para ti.

Deja que el calorabra las puertas,
ilumine la lluvia
saltando del techo
Sonríe en el ocaso
de la música del cuadro,
del eco de la lluvia
del vacío en el cuadro.

Corto XXX

Sonríe en el ocaso
de la música del cuadro,
del eco de la lluvia
del vacío en el cuadro.

Corto XXIX

Mi hieba buena,
te falta tanto latín
que pareces otoño.