Cronicas VI

Hay un gusto culpable que se inició en mi leyendo el diario "El mercurio" durante todos los martes posibles. Cuando cojo ese grueso, y cada vez más escueto periódico, lo lanzo lejos quedándome sólo con la revista "Ya" y de ésta solo con una sección. Vale, soy selectivo.

Es necesario decir que la revista "Ya" está dirigida para mujeres, pero su sección a los treinta (o algo así) me recuerda a la columna que tenía el personaje de "Sex and the City". Esté detalle es para mi algo muy femenino y que saca a colación la búsqueda de la revista masculina ideal.

Cada vez que voy a un kiosco o tienda no sé si miro las revistas pornos o la sección de hombre, aunque suene a lo mismo, y es que la cantidad de tipas a vías de desnudar es grosera o la gran cantidad de reportajes inútiles acerca de autos lujosos y camionetas inmanejables del mercado internacional ¡Incluso la siempre práctica Mecánica Popular (Popular Mechanics) me ha desencantado en éste aspecto!. Más de algún macho recio me mirará con cara extraña, pero la verdad es que si yo busco algo para leer no necesito que me suban el libido, teniendo suficiente con lo que pasa en la televisión.

La comparación se nos viene rápidamente ¿son diferentes las revistas de mujeres? A mi sorpresa hay un dejo a que si. Uno tiende a pensar que lo que debería aparecer en la tapa es un tipo 4x4x4, pero la verdad es que aparecen las mujeres que marcan el minuto. Los tipos que creíamos que allí estarían aparecen marcando paquete en las revistas de fitness masculino. Es entonces la revista femenina una forma de adoctrinamiento hacia la mujer sumisa y voluptuosa por parte del hombre en un intento de generar mayor "feminidad" o es acaso el abuso de la masculinidad en las revistas para machos un efecto de imbecilidad colectiva hacia el prospecto femenino.

En un mundo con fobia a los adjetivos, ser machista es muy femenino, ser femenina es muy sexista y ser sexista es algo poco sexy.

Corto XXIII

Y hasta que los
momentos no pasen
sentirás del futuro
solo el rencor
del presente.

Crónicas V

Supongo que nos pasa a muchos. Cuando comienzas a sumergirte en una carrera y te empapas del conocimiento del salón tienes una gran esperanza: que nadie más entienda nada. Muy dentro de nosotros queremos saber por saber y explicar como los eruditos saben hacerlo, dejar a todos atónitos con nuestra labia y sobresalir en ello.

El caso se vuelve crónico, reemplazamos nuestro lexico por adjetivos más tecnicos y juicios de valor más agudos sacandole filo a nuestro argumento, cada vez más poderoso. Damos de comer a una gargantúa académica, cada vez más imponente y a la vez penosa.

Cuando ya vivimos en la altura del tema nos damos cuenta que no hay nadie con quien conversar o que nos hemos enfocado tanto en nuestro objeto de estudio que ya no cabe en ningún circulo de conversación asiduo. Aquel monstruoso ser que hemos criado con pala, hoy lo cargamos con pesar a sabiendas de que nunca nos podrá abandonar y la culpa del tiempo invertido o perdido será a un mayor.

Los antiguos lo llamaban ego.

Tertulia Griega

Dicen que cuando un ciego entra, es por que debes darle un vistazo a tu vida, como el medico de visita que pasa a saludar aprovechando la instancia que no carece de sustancia, no nos engañemos.

Ver el café invitado a pintar lo que no terminaba de ser una barba y dejaba de ser patilla me impulso a conversar. Me conto de todo, se reservo nada y parecía que la noche nos cobraba en pequeñas cuotas.

Cuando se fue ya era de amanecida. Me pare para encontrarme solo en el sueño de un local que alguna vez fue brillante y energico, ahora frío e igual de opaco. En ésta pequeña tertulia griega que recibí por gracia me digne en pensar en los dioses, ahora muertos y maltrechos, con sus románticos valores vendidos y malversados, con sus templos en horarios y llenos de flashes fríos.

Antes de retirarme deje la propina, dos monedas de oro.

Corto XXII

Hasta el vacío
se me hace nada,
en el olvido
de tu sombra.

Mala temporada

"¿Por qué siempre me meto con locos y pelotudos?"

En mi mente, me cogió desprevenido. Aquella frase, mitad mirada mitad palabra marchita, me había tomado volando bajo mientras me analizaba a mi mismo en la hoja del paciente. Y es que la miro y no entiendo. La conocí a eso de un año y era radiante. Fue fortuito, mientras esperaba en una caja de un supermercado, pero me dio la impresión que la conocía de toda la vida, que habíamos pasado una eternidad juntos entre tallas, salidas, vacaciones y tragos, un encuentro de esos de "tantos años, ¿qué ha sido de tu vida?" pero ahora no la reconocía, me costaba recordar su nombre y el color de sus ojos se había desteñido durante ésta mala temporada.

Lloraba y hablaba, hablaba y lloraba, pero a veces callaba pues parecía que no le quedaba agua para humedecer sus labios. Me sentía vacío y poco útil, las palabras que dije y debía decir, escritas y aprendidas durante noches interminables en la niebla de café y cigarro nunca me habían sonado tan huecas, tan inútiles, un placebo al que no quería ser participe. Mire en mi reloj la cara de enojo de mi secretaria y la invité a que viniera la próxima semana, escribí algún remedio del que ya ni me acuerdo y la invité a salir. En mi soledad pensé que debería tener algún purgante para que eliminara toda la mierda que había juntado, que la había empañado así misma. Además de un raticida por si el hijo puta se acercaba a mi consulta.

Sentándome tuve una epifanía, el remedio perfecto. Salte de mi asiento como en un trampolín casi derribando a la señora Gloria que estaba en el portal de mi consulta, la alcance en el paradero cuando tomaba la línea 7 cabizbaja y con la espalda curvada bajo el peso de la pena, "¿Quieres tomarte un té conmigo? Una inyección de amistad nunca le hecho mal a nadie, ¿no?".

Para Costy, una buena amiga en un mal momento.

Corto XXI

Recordadme como al sudor,
de lascivo origen y noble hecho.