recuerdos de Cordoba

Lagrimas de plata,
en mozarabé corte
cersenas mis recuerdos:

En manchas opacas,
del toro andalúz
corriendo sobre
romana piedra,
y en su mirada
el dolor y el llanto,
como cristiana
violación a la
boveda musulmana,
como antes hiciera
la cimitarra
al olivo afrenta.

Infancia

La casona que aloja las pesadillas en finas redes de algodón, la vieja estancia que teje horrores en los polvorientos cajones de muebles vírgenes, ese memorial que nos recuerda la muerte que nos es tan ajena.

¿Qué nos atrae? 

Pues encontrar pesadillas y desenmarañar horrores, cosa que el algodón rosado se tiña y la muerte nos encuentre en esa casona vieja que alberga a nuestros pensamientos, arropados ante una luz serena.

Eternidad

Comprender, sentir, seguir, afirmar; tantas cadenas que impulsan mi claustrofobia, cuando son insignes puertas, abiertas de forma de no caer en la perversión al solo mostrar una censurada pierna rasgada por hojas oxidadas.

Y es que la eternidad me atormenta, su complejidad castiga día a día mi existencia y me señala mi inferioridad mientras babeo encantado.

Cada noche, cuando cierro los ojos, pienso en el cosmos y torturo mi cansada mente. Cuando el sueño acorrala la razón, veo como poco a poco la inmensidad se ve cazada por la simpleza, entiendo como la gente vive sin disfrutar de esta catarsis intelectual, entiendo como ser una mejor persona muy a mi pesar.

Lugares

La estancia llena de recuerdos, un cuarto vacío de tantos yo que no pueden ser nadie. Clichés sin sentido de palabras sueltas, pequeños granos a campos dejados dormir en la maleza.

Piezas vacías, somníferos lugares, tranquilos y lejanos, apartados de un mundo atormentado en una sobria paz a tiempo de despertar a una resaca igual de funesta.

Un lugar desierto, tan atestado de agobio que el llanto rompe el hielo del silencio que impone un ventarrón seco de oscuridad.

He querido…

Sobre el odio

Que sentimiento más puro y delicioso, mucho más morboso que el viejo y desgastado amor. No hay nada más sagrado que odiar hasta la médula, sentir como se crispa tu cuerpo al mirar al objeto de tus sueños escarlatas: mañanas, tardes y noches enteras imaginando como el infeliz escupe bilis mientras bailas al rededor, jugueteando como un niño al estrujar sus tubos vitales al son de sus alaridos escabrosos.

¿Y que me dicen de la infamia de confundir el odio con el amor? No es un problema de sujeto sino de concepto, pues al rivalizar ambos como fuerzas adversas es un lío hacerse con lo mismo. Por tanto uno solo puede sufrir de dos males diferentes en vez de una confusa estupidez, vale decir, puedes odiar el amor que sientes o amar el odio que anhelas pero no amar y odiar a la misma persona. Cabe destacar que en caso suicida lo anterior no es valido.

Pero lo mejor es la sinceridad de esta materia prima, uno no se confunde al odiar. No existe un limite moral al odiar, no sé te enseña a odiar a una persona sino que la vida te permite hacerlo repetidas veces y de forma derrochadora. Nadie se queja del odio recibido, nadie se pone celoso de ello y más grato es que el odio se acumule alimentado por el recuerdo a un punto en que te desangras por odiarlo más, aunque sea ridículamente innecesario.

Enseñanzas del Maestro del Pin-pin clover 1

…recordando antiguos escritos, miré hacia aquella estrella donde los pájaros cósmicos suelen anidar para tapar los males del cuadrante más verde de los planetas cuadrados. Esperaba en otro intento vano de contactar con una parte de mi ser encarcelada por aquellos barrotes inexistentes y esas cadenas de porcelana fina que piden ser quebradas, pues esas son las únicas ataduras de mi fiel compañero: El Maestro del Pin-pin clover.

-Zeaxux Gast

-Ho… Zeaxux querido amigo

-¿Qué te trae a mi busqueda?

-Encontrarte por supuesto

-¿Y lo has hecho?

-Eso parece evidente…

-Asi suele parecer, aunque los pin-pin clover me encuentran un poco ido

-¿Acaso algo interrumpe tu concentración?

-¿Concentrado para que?

-¿No hay que estar concentrado para luego irse?

- ¿Y nunca te has concentrado en irte?

-Depende adonde quiera llegar

-La cosa no es llegar, es irse

-¿Qué hay que estar concentrado para llegar también?

-Ese es el problema tuyo, no te concentras en el viaje

-¿En el medio?

-No! Medita en como debes elegir el momento antes de pensar en moverte

El maestro desapareció ante mis ojos, como siempre lo hace, aunque seguía ahí sabiendo yo que estaba llegando antes de irse meditando en como sentarse en aquella estrella que esperaba que la recordará.

Fobia a Internet

El proceso casi mecánico de sentarme y prender el aparato, esperar la ventana que afirme que estoy a puertas del nuevo mundo, prisión de nuestro nuevo siglo, aquél que mintió acerca de sus naves voladoras y nos dejo flotando en un mal que era evidente para todos los halcones que habitan en las fabricas.

Temer a bajar del bote, pisar tierra firme. Ver que el suelo es firme, saber que puedo confiar de nuevo, me da miedo. 

Creo que cada tecla es el sonido metálico de la tierra, escribir cada letra son como voces recordando que les he fallado a tantos o a ninguno, ¡oh maldita paranoia! vil gusano que alimenta mi imaginación y me deja volar en mis calabozos demenciales.

He de regresar o volver a una vida, una que deja naufragar en los tiempos de sequía.